Via +972 Magazine

No momento em que escrevo este texto, os ataques aéreos israelenses no Líbano mataram mais de 700 pessoas na última semana, incluindo o líder de longa data do Hezbollah, Hassan Nasrallah. As bombas continuam a chover incessantemente, arrasando bairros inteiros e deslocando mais de 1 milhão de pessoas de suas casas.

Não estou no Líbano, mas posso imaginar a cena com clareza. O ar está cheio de poeira e o rugido ensurdecedor das explosões só é abafado pelo toque interminável das sirenes. As ruas estão cheias de pessoas correndo para salvar suas vidas, mas não há lugar seguro para ir. As ambulâncias, sobrecarregadas e incapazes de chegar aos feridos, ficam desamparadas enquanto os bombardeios destroem os bairros. As equipes da Defesa Civil se esforçam para resgatar os sobreviventes, mas a intensidade do bombardeio torna seus esforços inúteis.

Posso imaginar isso porque as cenas que se desenrolam hoje no Líbano são dolorosamente familiares para mim como jornalista palestino de Gaza. Elas ecoam o que minha cidade natal viveu por gerações, incluindo o último ano de genocídio israelense. Conheço o terror que toma conta dessas ruas. Sei o que é acordar com o som de bombas, correr em busca de segurança sem ter para onde ir, abraçar seu filho e se perguntar se você viverá para ver o amanhã.

Mas, em meio à devastação, algo extraordinário atraiu minha atenção. Mesmo enquanto fogem para salvar suas vidas e enterram seus mortos, as pessoas no Líbano ainda expressam uma solidariedade inabalável com a Palestina. Eles falam de Gaza, amplificando as vozes daqueles que sofrem o mesmo terror do outro lado da fronteira e declarando que seu vínculo é mais forte do que o medo que os domina sob o bombardeio israelense.

Apesar das bombas, da dor do deslocamento e da ameaça generalizada de morte, eles permanecem inabaláveis em seus apelos para acabar com a guerra em Gaza. Essa é uma solidariedade que vai além das palavras – uma unidade forjada no sangue e no sofrimento compartilhado.

Uma amiga libanesa, que tinha acabado de escapar com seus dois filhos depois que um míssil destruiu sua casa, me disse: “Estamos com vocês. Sempre estaremos com vocês. Não importa o que façam conosco, nossos corações estão em Gaza”. Sua voz estava trêmula de exaustão e tristeza, mas havia também uma força desafiadora e inabalável.

Para o povo do Líbano, Gaza não é uma causa distante; é um espelho de seu próprio sofrimento. Eles entendem muito bem a sensação de serem abandonados pelo mundo, a espera interminável por ajuda que nunca chega. Eles conhecem a dor de ver seus filhos crescerem sob a sombra da guerra, de criar uma família nas ruínas do que já foi. E mesmo agora, com as bombas explodindo ao seu redor, eles estão conosco, como sempre fizeram.

Em meio ao caos, recebi mais mensagens de amigos de lá. Eles falaram de terror e desamparo, de ver suas casas desabarem e seus vizinhos desaparecerem sob os escombros. “Não há mais para onde correr”, escreveu-me um deles, com palavras carregadas de desespero. “Mas não vamos nos calar. Estamos com Gaza tanto quanto estamos com nosso próprio país. Estamos com vocês.”

Outro amigo, pai de três filhos, falou comigo com a respiração entrecortada e a voz trêmula ao descrever o pânico. “Ficamos correndo a manhã toda. Tentamos chegar a um abrigo, mas ele já estava cheio. Agora estamos nos escondendo no porão de um prédio destruído, mas não sei por quanto tempo poderemos ficar aqui. As bombas estão muito próximas”. Seus filhos, ele me disse, estavam chorando, perguntando se morreriam hoje.

É uma cena insuportável, que nenhum pai deveria presenciar. E, no entanto, suas vozes só aumentaram em seu apoio ao meu povo. Nas mídias sociais e nas ruas, eles estão gritando pela Palestina, por Gaza. Eles sabem, assim como nós, que nossas lutas estão entrelaçadas, que as bombas que matam seus filhos são as mesmas que matam os nossos.

O que o Líbano está vivendo é mais do que apenas mais um dia de agressão; é a continuação da história que vivemos há décadas como palestinos e libaneses. É uma narrativa compartilhada de deslocamento, de famílias separadas, da luta sem fim pela sobrevivência.

O povo libanês está falando ao mundo a mesma língua que falamos há muito tempo – uma língua de perda, resistência e vontade inquebrantável de liberdade. Eles têm repetidamente agitado nossas bandeiras ao lado das deles e cantado nossos nomes em seus protestos. E hoje, enquanto seu próprio mundo desmorona, eles ainda estão agitando essas bandeiras. Ainda cantam nossos nomes.

Assim como nós, habitantes de Gaza, o povo do sul do Líbano – e de todo o Líbano – está mais próximo da sepultura do que da liberdade. E, no entanto, mesmo em seu momento mais sombrio, eles não nos deram as costas. Os rostos que vejo hoje não são tão diferentes dos que vi em Gaza durante o ano passado: mães segurando seus filhos, pais tentando proteger suas famílias do indescritível, crianças presas entre a confusão e o terror.

Mas, em meio à devastação, algo extraordinário atraiu minha atenção. Mesmo enquanto fogem para salvar suas vidas e enterram seus mortos, as pessoas no Líbano ainda expressam uma solidariedade inabalável com a Palestina.

Eles falam de Gaza, amplificando as vozes daqueles que sofrem o mesmo terror do outro lado da fronteira e declarando que seu vínculo é mais forte do que o medo que os domina sob o bombardeio israelense.

Apesar das bombas, da dor do deslocamento e da ameaça generalizada de morte, eles permanecem inabaláveis em seus apelos para acabar com a guerra em Gaza. Essa é uma solidariedade que vai além das palavras – uma unidade forjada no sangue e no sofrimento compartilhado.

Eles precisam de nossas vozes, de nossa solidariedade e de nossa força. Porque nessa luta pela sobrevivência, não somos apenas duas nações enfrentando guerras separadas. Somos um só povo, unido pela mesma dor, a mesma esperança e a mesma determinação de viver.